La brise émeut les rameaux bruns

La brise émeut les rameaux bruns,

L’aube déjà blanchit le store;

Tout devient rose, c’est l’aurore!

Le palais s’emplit de parfums.

L’air du ciel mêle le ramage

Des fontaines et des oiseaux;

Les fleurs de la terre et des eaux

Offrent au printemps leur hommage...

Ô feuilles des saules tremblants,

Vous êtes de l’or fin! Vous êtes

Une neige chère aux poètes,

Ô fleurs dont les poiriers sont blanches.

Émile Blémont (1839-1927)